Ma membrane me limite et me définit.
Elle retient ce qui me constitue.
Un dehors et un dedans.
Un je et des eux.
Ma membrane est poreuse.
Avec elle, j’échange et m’associe.
Flou du dehors et du dedans.
Des nous.
Des frontières qui assemblent tout en définissant,
Des peaux qui cernent tout en réunissant.
Étranges parois sans lesquelles rien n’existerait.
Des vides et des pleins.
Lit, fauteuil, eau.
Couché, assis, nageant.
Jour après jour,
Métronome du temps.
Jalons identiques,
Monotonie des successions,
Plaisir hypnotique,
Suspension du temps.
Ne rien changer,
Ne rien attendre.
Vivre arrêté,
Vive en dehors du temps.
Viens là, oui là.
Contre moi, tout contre moi.
Et toi, toi aussi
Closer to you
Marée humaine,
Fourmilière,
Chaleur humaine.
Closer to you.
Glisser sur la vie,
Rebondir l’un sur l’autre,
S’aider et se combattre.
Closer to you
Tu cours plus près de moi.
J’ai peur et envie,
Peur et envie de toi.
Closer to you…
Je vois, entends, touche, sens, goûte.
Avec mes cinq sens,
Plongé dans le réel,
Je décide.
Du moins, je le crois.
Mais je ne vois rien, ni n’entends, touche, sens ou goûte.
Avec mes cinq sens,
Je nourris mes neurones.
Ni plus, ni moins.
Et mon cerveau se met au travail.
Fort de mon vécu, mes succès, mes échecs,
Il construit ce qui parait plausible, probable.
Des informations brutes, il élabore une interprétation.
Photoshop cérébral.
Et voilà ce que je vois, entends, touche, sens, goûte.
À partir de mes données sensorielles et de mon expérience,
J’anticipe et rêve le monde avant de le vivre.
Inconsciemment, au profond de moi-même,
Se crée une vision de ce qui devrait ou pourrait arriver.
Ainsi va ma vie.
Au travers de nos mots,
Je t’écoute, m’exprime, échange.
Langage, support de notre communication.
Écrire pour dessiner en toi,
Et parler en toi-même.
Jamais tu n’auras pas accès à ce que je pense,
Juste à mes mots et au sens que tu leur donnes.
Et pourtant, nous nous parlons,
Et tentons de nous comprendre.
Imparfaitement, un peu, un peu plus…
Langage, affaire privée et bien collectif,
Source de relation intime et partagée ?
Imaginaire et échange,
Intelligibilité et malentendu.
Naissance des je et des nous.
Aussi les mots sont-ils trop sérieux pour en jouer !
Dans ma caverne, je me nourris
De ce que je vis et ai vécu,
De ce que j’imagine et ai imaginé,
De ceux que je touche,
Du récit de ma tribu, de leurs expériences et de leurs rêves.
Avec mes livres, je me nourris
D’un lointain temporel et physique,
De temps passés inaccessibles,
De ce que je ne vois, ni ne touche,
De ceux qui me touchent,
Du récit du monde, de leurs expériences et de leurs rêves.
Avec internet, je me nourris
De présents infinis et sans limites,
De pensées et regards inconnus,
De chimères digitales,
De ceux qui m’émeuvent,
Du cauchemar du monde, de ses excès et de ses rêves.
Aujourd’hui je suis un migrant numérique.
Mon corps est là, mon cerveau partout.
Je suis seul, et connecté à tous.
Mon proche n’est plus voisin.
Je vis dans le Neuromonde.
(Mon blog s'appelle Neuromonde et ce n’est pas une coïncidence…)
L’un après l’autre, les arbres se réveillent.
De tendres excroissances naissent.
Esquisses de futurs prometteurs,
Promesses de nouvelles croissances.
Partout, des fleurs se parsèment.
Au bout des branches,
Au milieu des herbes,
Explosion de couleurs.
Apparence de nouveautés,
Illusion de créations,
Tour de passe-passe.
Tromperie.
Reproduction du passé,
Boucle annuelle et sans fin,
Printemps, réplique de lui-même.
La vie tourne dans son bocal.
Bloqué,
En boucle sur moi-même,
Impossible d’en sortir.
Changer de lieu,
Me décentrer,
Me voir du dehors.
Jouer des rencontres,
Réapprendre à regarder,
Savoir s’émerveiller.
Pour enfin me rasseoir,
Apaisé et serein,
Et boire à la vie qui coule.
Il est passé.
Plus là, parti, échappé.
À travers, à côté, ailleurs.
Traces, souvenirs, regrets.
C’est passé.
Usé, flétri, décoloré.
Éteint, ancien, démodé.
Inutile, révolu, terminé.
Mon passé.
Derrière, arrivé, advenu.
Racines, nourriture, ancrage.
Liens, entraves, empêchement.
Je suis passé.
Libéré, enfui, envolé.
Désintégré, affranchi, indépendant.
Rescapé, survivant, sauf.
"Si je suis encore là,
C’est que j’ai encore quelque chose à faire.
Vivre dans l’instant présent,
C’est aller avec le courant,
C’est rester dans le mouvement.
D’un côté le mot vieillard empreint de noblesse,
De l’autre le mot vieille qui évoque le déclin.
Cette différence n’est-elle pas un héritage de la société patriarcale ?
Ce n’est pas parce qu’on a un pied dans la tombe,
Qu’il faut se laisser marcher sur l’autre. (*)
Si la vie est éphémère,
Le fait d’avoir vécu une vie éphémère est un fait éternel."
(*) François Mauriac